Category: литература

Category was added automatically. Read all entries about "литература".

(no subject)

Говорят, что посттравматиков есть такая особенность - им часто снятся мёртвые как живые, годами не умирая во снах. Все мои умершие родные, вовлечённые в мою семейную котовасию, преследуют меня ночами долдоня то, из чего я выросла, вторя живой, но выжевшей из ума матери.Я просыпаюсь и прошу: "Ну, покойтесь уже, а! С миром!" Только любимые умирают бесследно, в лучшем случае, помахав ручкой на прощание.
А, сегодня почти через 11 лет после смерти, со мною по телефону говорил Папа. То есть, во сне мне снилось, что мне снится(!!!), что говорит. И я твёрдо помнила, что его нет. А он говорил, говорил и говорил. Слова не вставишь, как при жизни. Очень много слов поддержки, перемешанных с крепким словцом и характерной хрипотцой.
Мне сейчас не плохо, хоть и не просто и поддержка есть и общение, а вот, поди ж ты, прямо сеанс прямой связи. Удивительно.
чё надо

спаситепамагите)

Люди! У меня крысис вдохновения! Спасите! Мне буквально за час надо дописать Ирке сценарий новогоднего огонька с КВНом. Я почти всё. И стихи и конкурсы и слова ведущего. Только вопросов в разминку не хватает. Тема школьная. Пятый класс. Спасите-помогите. Воспоминания о ералашах и приличных анекдотах в тему принимаются, мож вдохновят. Надо ещё хотя бы 5(.
Лев и Маргаритыч

Вдруг...

Побывала вчера на одном поэтическом вечере, исключительно из любви к одному поэту, которому и посвящается)

У больших поэтов большая жизнь
Их движения падают лыком в строку.
Я любой строке говорю «Отвяжись,
У детей невыполненные уроки!»
Я стесняюсь, когда она прёт сама,
Растолкав все планы: «Возьми-ка меня за ручку»,
Редко прёт. По-прежнему не тома…
Вот придёт, устрою за это взбучку.
Я сама себе – испорченный телефон,
Потому, что размер и прочие ёлки палки,
А поэт-то сияет,как тот плафон,
Что разводит тоску в пустой раздевалке.
Вот я ножкой топну и рифмою потрясу,
Из кокетки рискую сползти в кокотки
Седьмой месяц. Пузо почти на носу.
Мне с Поэтом даже не выпить водки.

(no subject)

Раз никто не рекомендует подходящих стихов, буду публиковать свою очередную осень. Тоже неподходящую)

Я принимаю форму сосуда-
Брюки. Блуза. Шарф. .Сапоги.
Горлом выходит излишек - простуда,
Бог и таблетка мне помоги.

Голову греет лишь папин грозный
Окрик через небесную твердь:
"Милочка, чтобы мозги замёрзли,
Их, как минимум, нужно иметь."

Папа мой - грубиян и циник.
Папы нет уже второй год.
Папа где-то за небом синим
Жизнь мою переходит вброд.